DESBORDES

2009-11-19T04:39:00.001-08:00

Alejandra Fritz

2009-11-19T04:36:00.000-08:00

Alejandra Fritz (Santiago, 1982). Ha participado en los talleres de Balmaceda 1215 con Juan Pablo Sutherland, Germán Carrasco, Héctor Figueroa y Andrés Andwanter; y como becaria en el Taller de la Fundación Neruda en el año 2005. Ha publicado Mudas (Ripio/ Colección Nada se escurre, 2006). Actualmente trabaja como editora en Ripio Ediciones.

(De Mudas)

Hay quienes prefieren mudarse la ropa
en silencio
convertir la lengua en un trapo
lánguido
desteñido y seco

Sentarse sobre el piso
echar un lagrimón tímido
y taparse los ojos
creyendo que hay alguien más

Entumecidas las manos
Por aburrimiento desechos los pies
vueltos calcetines

Extendidos los brazos hacia delante
de esta forma esperar que algo suceda
sonreír equivocados
ser felices sin razón

Por la noche los cables de luz
más que largos gusanos negros
perforando las paredes
de mi dormitorio y la casa de
enfrente
son también intrusos
viviendo dentro de las ampolletas
junto a los lápices
y bajo la cama

Cuadra

El verano no es más que un estado de ánimo
permisivo con los niños
juegan hasta tarde
los padres fuman como si jamás lo hubiesen hecho
mientras los observan a medias
entre conversaciones y regar plantas

El verano no es más que un estado de ánimo
que se adhiere pegajoso a la piel
como un vaho de ropa guardada por meses
Lo resignamos de frente al sol
lo reímos de vez en cuando
creyendo que el calor se irá
mientras los únicos que van somos nosotros

El verano no es más que un estado de ánimo
que se descascara a fines de marzo
se vuelve pálido de Junio

Siempre hay tiempo para todo
para que mi madre llegue
convirtiendo el desorden de la casa
en un drama familiar
Que lloremos todos juntos
que mi padre sepa de una vez por todas
que uno de nosotros fue violado cuando niño
Y terminen los dos comiendo
un trozo de carne muerta
que no es más que eso
un plato lleno de recuerdos sin sabor

jueves 19 de noviembre, 19.30 hrs.

2009-11-19T04:29:00.000-08:00

lecturas de:
gloria dünkler
mireya zúñiga noemí

alejandra fritz
eugenia brito

trabajos de paula martínez
música de sofía muñoz-carneiro

créditos

2009-11-19T04:26:00.001-08:00

Muchas gracias a todos los que nos han apoyado en este proyecto....

Afiches: Cristián Cáceres.
Imagen original del afiche: Luisa Rivera.
Fotografías: Sofía Suazo, Luisa Rivera y Mario Amigo.
Videos: Trinidad Castro y Mario Amigo.

Agradecemos también a todas las poetas, músicas y artistas visuales por su disposición y apoyo.

jueves 19 de noviembre, 19.30 hrs.

2009-11-03T18:03:00.001-08:00

lecturas de:
gloria dünkler
mireya zúñiga noemí

alejandra fritz
eugenia brito

trabajos de paula martínez
música de sofía muñoz-carneiro

Rosario Concha

2009-11-03T18:01:00.001-08:00

Rosario Concha (Santiago, 1978). Psicóloga social de la Universidad Católica de Chile y Magíster en Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Chile. Ha publicado el libro de poemas frente al fuego (Ediciones del Temple, 2002). En el año 2003 fue becaria de la Fundación Pablo Neruda y en el 2008, la Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura (2008), para desarrollar la temática el sujeto social y construcción de la vida cotidiana en novelas de Diamela Eltit y Guadalupe Santa Cruz. Ha participado en diversas lecturas y encuentros poéticos, y organizado el I y II Ciclo de Poesía Escrita por Mujeres, en La Chascona (2003) y la Universidad Finis Terrae (2004), respectivamente. Sus textos poéticos han aparecido en las antologías Cantares: Nuevas voces de la poesía chilena (LOM, 2004) y Treinta Poetas Jóvenes (Universidad de Playa Ancha, 2003), así como en las revistas Plagio (2001) y Barco Ebrio (2004).
Hace pocos meses concluyó Leporina, obra poética que lleva elaborando desde hace seis años. Un avance de estos textos fue presentado en la muestra “Autores de noche: procesos escriturales en vivo” (Biblioteca Nacional de Santiago, agosto de 2008). Actualmente vive en la ciudad de Delhi, India, donde realiza un Master en sociología en la Jawaharlal Nehru University. En varias ocasiones, ha sido invitada a dar clases sobre poesía chilena del siglo XX en el Departamento de Estudios Germánicos y Romances de la Universidad de Delhi. Varios poemas de Leporina fueron traducidos al inglés y publicados en la Revista de Cultura Hispánica editada en la ciudad de Kolkata, en agosto de 2009.

(De Leporina, inédito)

Negra esta joya incandescente

este diamante púrpura en mi boca

que palpita negro

el botón de sangre que vibra en mi paladar

negra esta mueca impronunciable

los rubíes húmedos exhibidos

como encías negras chirrean

como costra antigua

horadada y ciega en los contornos

quieren desprenderme

de esta marca mía y negra

de esta tiara negra

esta hendidura

El castigo en mí se hizo revelación celeste

mujer pezuña

cuerpo desgenerado

reconozco la palabra carne en mi carne

reconozco el río subterráneo tras el castigo

Mujer daño -me dijo -

por tu ojo romperás todas las cosas

explotarán las llagas de tu ciudad

hasta hacer disciplina de tu carne

El dolor en mí se hizo revelación celeste

en mi cuerpo carnada del silencio

La piedad

es una criatura aferrada a mi cuerpo

incrustada insiste

pulsa desde el pecho

contiene esta oquedad

estos fragmentos

el intervalo doloroso que atravieso

Esta piedad es el perfume del apareamiento

De mi pan te hice comer

de estas suturas el líquido

trizada en tu lengua

fui cuerpo

fui descomposición

en tu lengua

me hice carne

dolorosa

de tu carne

Alejandra González

2009-11-03T17:58:00.001-08:00

Alejandra González (Santiago, 1976). Ha asistido a talleres literarios con Mauricio Redolés, Andrés Morales y fue becaria de la Fundación Pablo Neruda en el año 1998. Ha participado en tres publicaciones en calidad de antologada: Apuntes a la base del fuego (Red Internacional del Libro); Yo no me callo (Editorial los andes); y Vagonetas presidenciales (Edición limitada). Ha publicado La enfermedad del dolor (Ediciones Del Temple, 2000), el cual fue reeditado en el año 2003 por la misma editorial.

Juego

No ha habido día o noche
en que no haya pensado en ustedes
Hijitos tibios
Besos de mariposa
hundidos en su marsito plástico
de cuatro metros de diámetro
Jadeantes
con sus cuerpos de 12 años
los dos iguales
las dos risas como cascadas

Animalitos
saltaban y se reían

No les importó que les hayamos dicho que
si saltaban tanto
se iban a quedar sin agua

Total la mamá siempre llega tarde
y cansada
y se acuesta
y no se alcanza a dar cuenta
total

El agua nunca se acaba

Sola
Cansada y tarde

Entré a una casa apagada

Siguiendo el olor de la muerte
encontré sus dos cuerpecitos tibios
como flores de loto
en una marea asesina

Cerca:
La lavadora

Dentro:
Sus buzos de colegio

Penélope

Estoy sentada a la orilla de tus 35 kilos
que apenas ocupan la cama
Tus ojos son dos vidrios que no me dicen nada
Te calienta el ataúd de lana que tejo y deshago constantemente

Hoy en la mañana
me han dicho que has olvidado hablar
Dicen que son los primeros signos del fin
que un día de estos
vas a olvidar abrir la boca
que no vas a entender lo que es el aire

Pero yo no olvido
amor
No olvido
Y me siento al lado tuyo a recordar una mano
una voz
Tu cuerpo cuando
era pesado y tibio
y el mío te regalaba gemidos

Me preguntas quién soy
Una mano
- Digo -
Una palabra
Una viuda incompleta
Una enfermera inútil

Sonríes
Atraviesas la televisión en tu viaje a Itaca

Allegados

¿Cuánto vale este amor?
¿A cuántos más hay que meter en este amor?
¿Cuántos niños caben en este amor?
¿Cuántos años dura este amor?
¿De quién más es este amor?
¿Cómo nos acostamos con este amor?
¿Quiénes comen en este amor?
¿Qué hacemos con los ruidos de este amor?

¿A dónde mi mano?
¿A dónde mi mujer?
¿A dónde mi hombre?

......................... Esparta practicaba una rígida eugenesia. Nada más nacer, el niño espartano era examinado por una comisión de ancianos en el "Lesjé" (“Pórtico”), para determinar si era hermoso y bien formado. En caso contrario se le consideraba una boca inútil y una carga para la ciudad. En consecuencia, se le conducía al "Apótetas" (lugar de abandono), al pie del monte Taigeto, donde se le arrojaba a un barranco.

Espártame

Espártame. Aparta de mí este cáliz. Que no vaya a ser mi boca la que pronuncie las palabras. Que no vaya a ser mi boca la que las calle. Que no vaya a ser.
Espártame, Señor. Espántame lentamente cada uno de los fantasmas que me inundan. No dejes que puedan aparecerse en las noches, presurosos, como peregrinos anónimos que caminan por los caminos. Que no vaya a ser Cristo. Que no vaya a ser su imagen una distinta y sea yo quien no le reconozca. Que no vaya a ser yo la que tenga que juzgarle y crucificarle. Que no vaya a ser yo quien lo niegue y quien lo traicione.
Espártame. Sáname de mi. Inúndame con tu espíritu. Protégeme de lo que no sé. De lo que no ha ocurrido. Protégeme de este accidente. No dejes que vayan a tirarme por el cerro. No dejes que esta invalidez aparezca temprano. Haz mi señor, que todo ocurra a la hora precisa. Que nada vaya a adelantarse.
Espártame.
Espártame señor.
Por mi culpa, por mi culpa. Por mi gran culpa.

Natascha

Soy una foto polaroid 1994
encerrada en un cuadro blanco
Soy un mundo detenido
pegada al tronco de un árbol

Estoy soplando una torta de cumpleaños
Mi pelo es corto y redondo
Mi vida es corta y redonda

A mi lado
la mitad del rostro del primo Hans
un papel floreado
la mano de mi mutter
como mutilada
acerca mi cara a las velas que llevan ardiendo 8 años

Hoy he llegado a nuestra casa
me han dejado en un Opala gris a dos cuadras

Según el Diario El País:
Natascha se encuentra bien de salud
pálida por la cautividad
puede sufrir el síndrome de Estocolmo

Me miro en un espejo
Mi pelo es largo y lo cubre un pañuelo

Mi vida es larga
y la cubre un pañuelo

2009-11-03T17:19:00.000-08:00

Nadia Prado

2009-11-03T16:57:00.000-08:00

Nadia Prado (Santiago, 1966). Estudió Filosofía en la Universidad ARCIS. Ha publicado Simples placeres (Cuarto Propio, 1992; Surada, 2001); Carnal (Cuarto Propio, 1998; Surada, 2001); © Copyright (LOM, 2003); y Job (LOM, 2006).

Ha recibido el Premio Consejo Nacional del Libro y la Lectura (por Job, categoría obras inéditas, 2004); Beca Fundación Andes (2005); Beca FONDART-Artes Integradas (proyecto Poesía es +: Intervención urbana y lectura de poesía sobre globos aerostáticos, 2002); Beca Consejo Nacional del Libro y la Lectura (2003). Sus textos han aparecido en diversas antologías en Chile y el extranjero, entre ellas Fin de siglo: nueva poesía chilena de los 80 (Santiago, 2009); Poetas chilenas, confiscación y silencio (Santiago, 1998); Mujeres poetas de chile: muestra antológica, 1980-1995 (Santiago, 1998); Poesía latinoamericana del siglo XXI. El turno y la transición (México, 1997); Poetry from chile: 26 new voices (California, 1993); Poesía chilena contemporánea (Colombia, 1989); y Pulsiones estéticas: escritoras chilenas (Santiago, 2004). Ha participado en diversos congresos y seminarios nacionales e internacionales de poesía y ensayo en Chile, España, Paraguay, Ecuador, Argentina, entre otros.

(De Simples placeres)

OVACIÓN I

Ella entró en un carroadornado por cruces flores y ropajessacrificó a un gran toroasustada corrí a esconder mi cara
El aplauso unánime del públicohizo sangrar mis oídos
Debajo del miedo que me daba el triunfoguardé su coronacon «Sangre y Arena»
Me convertí en estatuaojos al horizonte húmedos y fríos
TRIUNFO

OVACIÓN 2

Vine a pie y me hice jinete
Tomé un caballo sacrifiqué a mi madrey le di de comer al animal
Era la última sensación de que estaba viva
TRIUNFO

OVACIÓN 3

Saqué a luz la corona de su triunfoy la puse en el cuello del animal
Le otorgué mi madre
De sus gritos me hice valiente
TRIUNFO MAYOR

Yo había descubierto cómo calmar el insomnio, cómo derribar los párpados que no querían cerrarse. La ventana hacia afuera era una ventana de barco.Estoy salpicada de barro, hundida, pegada a numerosos charcos. Negros océanos, malos augurios. No quieres venir acá, acá mismo donde estoy para esperarte. Tengo grandes deseos, iluminarlo todo. Pero sobre lo que tengo no sirve de nada hablar, mientras permanezcas fuera.Yo estaba saludable, sonreí al nacer, sonreí al tener cuatro hermanas y no saber del medio hermano bastardo de la cruz, sonreí al ver el cariño compartido, sonreí con las canciones de cuna.
Te esperaba en las noches,nada supe por largos años,hasta que aprendí a masturbarmepensando en ti, madre.
RECUERDO: FUE ESCASO EL CARIÑO ENTRE NOSOTRAS.

(De Carnal)

El cielo se le ha comenzado a borrar, se le incrustan los muros y pequeños cristales, pequeños ojos transparentes arrancados de la ciudad que entran en los suyos. Este día en especial le provoca lesiones enormes. Lesiones mudas, que calan hondo. La magnitud del desconcierto que se le pega en la piel hace la mueca del resentimiento, la mueca sin ira es algo más fláccida, es un sinsabor de baja clase, lleno de espera, grande como una boca aullando luego de haber ingerido a su enemigo. Furia es una palabra diminuta, ni siquiera tiene jeringas sólo una lata de neoprén, nada puede ser tan real, la lata del neoprén donde escupe también la culpa, luego de evadirse. La lata de neoprén releva la mugre de las palabras, entonces por qué va a escribir de pureza, el neoprén se le sale hasta por los ojos, el olor destilado del odio.
Se abraza en la austeridad, se extravía, está justa pero débil frente al majestuoso y triunfal eco de las jeringas en otro barrio. Su asiento para hacer el viaje es un charco de orina.
Todo es tan avasallador, todo cuanto no brille se deja.
Se deja caer el sudor por el cuello.
Levanta la mano para dibujar el horizonte, para dibujarse el camino. Hace el gesto, detiene el viento para que no le cierre los ojos, los pulmones le resoplan, llenos de goma, se le pega el aire al cerebro, el ojo se le recoge, le revienta la nariz. El ojo sigue el recorrido único del lugar consagrado de miseria, ese camino incaminable de años, el barro en donde caen los peregrinos en un éxodo encostrado. Las costras protegen del frío, entonces cae una y otra vez, para ser una costra humana.
Protegida en su dolor, se detiene a mirar los puntos del vacío bailando sobre las cabezas, la aglomeración en su mente. La cultura del emplastamiento de los sentidos. No recuerda tanta facilidad para suprimir las huellas digitales, las pupilas vomitando la desnutrición que las identifica. El rostro de la provincia con sus provincianos.
El continente ya no es.
No puede izar su bandera, únicamente puede recogerla y ver cuánta tardanza trae el comienzo.
Dónde están las rejas, las costras son los muros de la carne viva respirando por la sangre infectada, el nombre que puede tener un cuerpo podrido, la caída libre de la sangre por los intestinos.
Levanta la mano y dibuja en los charcos que alberga y que reciben sus huesos. En ese fondo estoy.
No hay sublimación, ni actos condenatorios.
Me sustraigo, extendida más allá de la superficie.
El cerco es el propio ojo diafragmático, y la mirada que cae arrastra al cuerpo, en ese pozo voy cogiendo los cebos de la incertidumbre.

Despierto, utilizo lo que me queda en el alma, casi inerte recorro con los dientes las calles para engendrar mi nombre.
Pero mi carne se resiste, mis ojos ven mi cara y su boca desaparecida. Mi boca yace en silencio. Mi mano es incapaz de un solo trazo.
Mi letra es invisible, pero las palabras me pertenecen.
Y aunque mi mano no tenga fuerzas para levantarse, sé que estoy completamente escrita por dentro.

(De © Copyright)

Las palabras me recogen con una cuerda que ata mi cuello
y me hacen caminar, y luego dicen que yo dije viaje.

Un gran lago son las palabras todas juntas,
a la orilla la memoria que merodea el antes,
del otro lado veo borrosa una rama que se mece tan incierta como yo.
La ciudad grita de horror, mientras tanto,
cierro los ojos y simulo no temer a nada.
Me robas las imágenes que no alcanzo a ver si existen

…..o se ausentaron,
pero yo, es cierto, no sé quién soy.

Me arrullo en el canto de las letras que imagino,

en lo alto las estrellas pasan las noches,

el lago detiene su paso hacia el fondo,

pero yo no tengo que mirar desde esta distancia,
es verdad, si miro hacia arriba están quietas,
pero abajo se mueven como si el lago las meciera.
La naturaleza grita en su fragilidad,
cuando el lago cambia las estrellas por cientos de cuerpos agónicos,
boca arriba la noche,
boca abajo se comían las estrellas antes del fin.

Yo de este lado,
pequeña e ignorante,
veía que las estrellas salían de sus ojos y volvían al cielo,
brillaban como si estuvieran diciendo algo,
como bocas que se abren y cierran,
como si hablaran,
como si gritaran,
como si la lengua titilara de espasmo y dolor.

A lo largo de los años, dejé de creer que las estrellas son sólo belleza.
Si les doy un tiro apuesto a que sangran y dicen
un aullido que también el lago conoce.
Cuántas cosas podría decir el paisaje,
si lo camino hablas,
si caigo en él y mi oreja queda durmiendo cara a cara en la tierra
puedo oír que alguien ríe,
y luego un llanto que traspasa como un rayo que va a dar al cielo,
el cielo se une con el aire,
se une con la tierra,
se une con lo que ella guarda.
El disparo dio en el cuerpo y perforó el agua,
allá abajo todavía se escucha
el fondo de un corazón que no quiso hundirse.

La contienda del yo, que rociado de su yo vuelve vacío
a construir una pequeña casa donde vivir anónimamente
para hacer sus únicas y silenciosas palabras.

Un pájaro vuela, yo vuelo.
Yo no puedo volar.

Los ojos son ambiciosos, atrapan vanas imágenes. La dicha es como estocada, duele al entrar y al salir.
Enterada de aquella totalidad e imperfecta golpeo las letras en el abecedario. Como un pétalo, un cuchillo, como un laberinto que mis dedos recorren, como el desierto, como la nieve.
Los granizos de imágenes rompen mi cabeza.
Todavía algo azota en mí. No sé si se golpean las palabras entre ellas o en mi contra. Como pétalos que deshace mi mano, destructora y generosa, abierta y cerrada, tijereteo la historia, aminorada y sobreviviente, intento horas certeras sobre el terruño que se adiestra.Vivo, como si nada, más, bebo aire, respiro agua, precipitándome errada a gastar mi existencia, que aunque se proteja del placer eufórica dice lo que ve como si fuera a quedar ciega, como si la cobardía de extender su insignificante vida le diera felicidad.Como si yo misma fuese tiempo en el girar de la cabeza, nunca deja de sospechar de aquellos que someten su pobre vida.
Tu cara se repite y yo la veo como quiero. Se repite entre millones de cosas que he visto tan solo una vez, pero millares de veces las he visto como imagen que se arraiga en mi recuerdo, aunque a veces se apague, perdido y sacrificado, humillado y roto, aunque el orgullo sólo sea posible en aquellos en que la humillación nunca pudo lograr éxito.El verano es un agujero que sangra y deja anegada a la tierra, el invierno es el cielo que llora, o la sangre del universo estrellado, el sol y la luna son el alma y el cuerpo del cielo, o el ojo y el corazón del universo, porque ojo es frío y tenso y el corazón ardiente y voluptuoso.
Desde la montaña miro la doméstica naturaleza, arriba el silencio y la indiferencia del viento que viaja y ríe de nuestras patas ancladas a la estabilidad de la ciudad que sucumbe.

(De Job)

No he llegado al camino donde los pasos puedan caminar a
elección, distribuir mi cuerpo por todo el error del mundo.

La memoria me hace ser testigo, testimonio o una “construcción operativa de la realidad”, imágenes, letras por inventar, descubrir y probar, construir datos.
El error y la técnica me hacen entender que soy nadie, una representación cifrada de la realidad, orden de los signos en la ciudad y su discurso, explicación simbólica y mitos, el mundo agónico, la herida en la lengua, la herida en palabras. Nadie.

Miento por que sé todo. En el borde de mi párpado se balancea una hoja que cubre la pupila, la pupila mira entre ramas, serán sus lágrimas un bosque acuoso con que se mata el tiempo de la industria.

Mis palabras son viejas para decir cosas nuevas, desabastecí mi tan grande pasión, ya no tengo palabras nuevas para decir cosas viejas, palabras viejas e inservibles que oprimen la dignidad de las cosas, el cuerpo inútil puesto en ellas. No recuerdo cuándo recordé, no sé lo que dije cuando dije, no recuerdo qué vieron mis ojos por primera vez y sin embargo sé que he estado los años que llevo encima de mí, lo que me ha vencido no puedo sino recordar y recordar que olvido.
No conozco demasiado el mundo, pero conozco su infinidad de lenguas, lo suficiente para salir cada vez al día, semanas que gritan siete veces sobre mi cuerpo, años como prisiones en los que cincelo mi paga.

De un lado parezco creer y extasiarme, al otro, la boca gotea saliva que suena como metal en el piso. Llevo así los ojos y aprendo que el vacío es estar tendida de bruces sin decir nada, pero mi cabeza dice más. Como un avestruz arremete en la tierra, aunque llena de miedo no es proclive a nada. Se abandona a su propia sumisión.

lila díaz

2009-10-26T17:29:00.000-07:00

Lila Díaz (Santiago, 1975). Poeta, artista plástica y Master en edición. En 1997 recibió la beca de creación literaria de la Fundación Pablo Neruda y posteriormente publicó los libros Cacería (Editorial Ril, 1999) y Léxico Fuego (Ediciones del Temple, 2001). En el 2003 la revista “Calabash” de la Universidad de Nueva York publicó sus poemas en edición bilingüe. En el 2004 la revista “Rattapallax” de Nueva York publicó parte de su trabajo inédito “Mansiones de Guerra”. Sus esculturas en vidrio han sido exhibidas en el Instituto Chileno Alemán de Cultura, en la galería de la Fundación Pablo Neruda y en la Universidad Diego Portales.

(De Léxico fuego)

MECÁNICA

Nada hay en su arte
nada en el sable
o la mano abierta del guerrero
nada nuevo en la derrota
sólo mecánica del golpe
perfecto trazo del dibujo.

EL ORIGEN

El grito al cielo al centro es una luz
un canto de océanos al cuerpo
En el espesor
la marea se detiene
Ciegos los ojos en esa luz
Y el grito es ahora el océano
Despierto
En el cuerpo que al centro es una luz.

(De Mansiones de Guerra, inédito)

Mano armada

A una mujer se le humedecen las manos
y camina en círculos las calles de Chile,
lleva un arma envuelta en pañales
un no nato
que disemina esporas y balas.

La mujer metralleta destella
la pólvora de sus mejillas,
cada latido de sus venas
es un nuevo mantra,
un zumbido que cae a gotas
un segundo antes de la emboscada.

A una mujer se le humedecen las manos
y tiembla el gatillo en el cielo que la acompaña.

(De libro sin título)

Mesera de cócteles

La mesera lleva una cruz colgada al cuello
la mesera oriental tiene una cruz de oro y una falda pequeña
derrama los vasos mientras camina, se ríe.
No, no soy católica y mete el dedo entre la cruz y la cadena
como quien estira un chicle entre los dedos.

No, no soy católica, es solo un accesorio.

(Inédito)

Santuario

La Virgen levanta sus manos
y abruma el perfume
en el manto de su presencia.
Extiende los brazos,
dispara
con alcance perfecto
los misiles de sus dedos.
El blanco inmaculado delata
no hay flores mustias en agua santa.
En su jardín el decorado espanta.
Perfectas vírgenes de yeso
alertas al grito
moran el campo de batalla.
Una plegaria abre sus ojos
inmutables en la espera,
en el refugio de puño y destello
santuario eterno
de naturaleza muerta.

eugenia brito

2009-10-25T07:46:00.000-07:00

Eugenia Brito (Santiago, 1950). Estudió pedagogía en español y Licenciatura en Literatura, esto último en el Departamento de Estudios Humanísticos de la Universidad de Chile, lugar y ocasión en que conoce a los escritores Diamela Eltit, Rodrigo Cánovas, Juan Balbontín, Raúl Zurita, entre otros. Master en Literatura Latinoamericana en la Universidad de Pittsburg. Ha publicado los poemarios Vía Pública (Ed. Universitaria, 1984); Filiaciones (Ediciones Van, 1986); Emplazamientos (Ed. Cuarto Propio, 1993); Dónde vas (Ed. Cuarto Propio, 1998); Extraña Permanencia (Ed. Cuarto Propio, 2004); y El oficio de vivir (Ed. Cuarto Propio, 2009). También ha escrito crítica literaria y ensayo, destacándose: Campos Minados (literatura Post-golpe en Chile) (Ed. Cuarto Propio, 1990). Fue editora de la Antología de Poesía Femenina Chilena del siglo XX (confiscación y silencio) (Editorial Dolmen, 1998). Ha viajado Argentina, Bolivia, Cuba, EEUU y Paraguay, con invitaciones culturales y como expositora de su poesía o de sus trabajos de análisis literario.

(De Vía Pública)

Abandonada de ti
te llevo en mi
como la antigua Venus
su belleza en los brazos rotos
sabiendo que al final de mi
me esperas tú
para cortármelos.

Ayer te llamé
y mi propia sombra
respondió en el teléfono.

Adiós te dije dulcemente
y la calle creció creció
como la noche.

III

Tu cuerpo lucha en la pared.
Mi cuarto
no puede dejarte ir
sin herirme.

Fantasma trasnochado del amanecer
Cantando tu propio tango
De pie llorando
Ante el balcón de una mujer
También fantasma.

(De Filiaciones)

Tierra sangrante bajo la tierra seca
lápida y fuente de lo que soy
exhorto

Bebo en la sangre del agujereado

También para mí el boquete:
toda la tierra me abro por este boquete que se me mete
dentro
hasta donde no más vence su espesor
ciego lecho de sombras

pabellón de ventanas todas alzan mi cruz
hasta donde no más despertarás nunca
besé tu oscura piel
con goce con horror rasgué tu cuerpo

y fui tu vuelo.

Vibra en su cuerpo cada hebra de plata
Cuando se abre
su última fuente

Estampa en que su cuerpo flota sobre estas sucias aguas
Se reconoce síntoma
Se sabe vana

Ha arrojado su vida por ser imagen

Los transeúntes que apenas la conocen
conectan su paso a sus cabellos
entonces la araña que ensombrece su viaje sin descanso
los hace oír sus velo-violines enmarañados:
sus mensajes
que pesan más que la memoria
más que la pasión
pesan en verdad como el dolor de toda gran pasión
es una cavidad donde un amor sin fondo
se reconoce para siempre
solo.

“Me llenó el lenguaje de su centro. Me expiró su pasado.
Dancé sobre la fuente: todo mi goce fue inmaterial.”

.
.

¿Y si mi pelo fuera de seda
para los alambrados;
si mi pelo fuera esta música
que ellos me dicen: te oigo?
¿O si fuera yo no más la que me escucho
cuando hablan,
yo no más frente al cielo material
tocada como el río por sus sucias cunetas,
la esteparia,
la cubierta de flores,
sin brazos que llenar,
la derramada?

¿Será por eso que tiemblan de náusea las baldosas
cuando se recogen al amanecer
pues saben que ellas siempre
osamenta fueron de otra vieja piedra

“Como circulantes, ávidos de placer, los lechos negros
derramaron la labia de su fuente. Y yo expandí la urbe
de mi boca cautiva en su mensaje”.
.
.

Del ruido al eco, del eco al alarido
del alarido la resaca hundida
y es una procesión de olas la que anida
para su invocación la roja llamarada.

Su dotación herida viste a los transeúntes

Qué pronto llegan a este rumor las estepas
Su nocturno lamento
llama a las estaciones traicionadas

Y el sonido del tiempo crece espacios
por donde se mueven sordamente
las rumorosas aguas
de esta tierra

hasta rebotar otra vez
en mi garganta
que relata sin piedad
el sueño inmóvil

“Oh sudor de esta habla anegando en su espejo la turbia marejada.
Su marca inexplotable aún rastrea mis sueños”.

(De Emplazamientos)

América duerme enteramente recostada en mi lengua.

.
.

Apagada apagada
pego una letra azul sobre
...................tu rostro
mojo tus labios ....... hablo
...................No
.................. me dices

yo no he juntado aún la primera sílaba.

Mi primer cuerpo se abrió al deseo
El segundo a su falta

...................Ahora, yo miro silenciosa la herida en que
...................esos dos cuerpos me dejaron

Ninguno de los dos ha cicatrizado
pero conozco la operación de la sutura.

..................El primer cuerpo es falla
..................y el segundo su trama.

.................Opero sobre la redención de la falla
................de la falla

Los viejos hilvanes claman:
.................es un relato incierto

El equipaje antiguo de mi nombre
como los restos de un antiguo naufragio
que aún suelo recordar.

El verdadero texto está en el oleaje turbio
del mar
y la memoria se empeña en alejarlo
como la estela que dejar ciertos barcos
dividiendo las aguas con su huella

como si sostuviera esa línea tan tenue el secreto
de un rostro
que quisiera aparecer
y revelarse
desnudo
alzado en plenitud por las arenas

Esa cara desnuda
………………………… y su columna
………………………… de milenarios huesos sin duda
………………………… invertebrados
………………………… aún sostiene el paisaje
………………………… sin poder borrar la tersura del duelo

Pero desde su marcha,
………………………… tras el cuerpo borroso
………………………… mi nombre legítimo
Acude como un golpe a mi mejilla izquierda.

Era distinto a mi antiguo nombre que desclavó mis huesos
a una historia porosa
Yo lo perdí y ahora,
estoy de pie junto a su olorde templo viejo y civilizado.

(De Dónde Vas)

No quise permanecer en esta tierra ingrávida.
No quise la hostilidad de sus habitantes.

No quise arar más la vida entre los páramos
Ni escuchar este viento.

Primera María, terror que obtura el espejo del habla.

María, la primera, pasión de su verdugo, el ensayo del crimen
Sobre la patria indemne.

Primera María: eco, suburbio de los ecos.

¿consideraste tu propia épica del tamaño de un hueso
Para partir y legar tu diván milimetrado en el asombro del tiempo?

Legar la imagen suntuosa de tan opaco sino
Legar la noche y la expresión gravosa
Legar la cara.

Legar la noche y su pantomima.
Legar el olor y su llamada al tacto.

Su condición precaria
Irreverente al discurso

Tácita.

(De Extraña Permanencia)

EL ALTILLO

No saben cómo se encuentra en el altillo removiendo en la antigua pintura anquilosada. Hasta que la blancura devuelve su aguada y se vuelve amplia, voluminosa, pudiendo proyectar sobre ella la parquedad de la coloración andina. Entonces, la piedra devuelve su sacralidad a los legos y la hora se dobla.
Cómo se sale de la letra? ¿Hacia qué parajes?
Si ella retiene todas las coyunturas y se arma justamente con la fuerza de la retención, hasta expulsar las amarras en sobresaltos y envistiendo desnudas bocacalles.
Piensan los actores.
¿Cómo se sale? ¿Por dónde?
Dicen

Armando esa pregunta como un disco que se lanza por fuera y por dentro del vocabulario, tal vez establezcamos la otra ruta inversa y múltiple.
Aclaran
La que se plantea desde la fase lunar hasta el repliegue de una convulsión y su internación inmediata.

Qué estadios comparecen
inquieren
Ninguno queda como excepción, pues si dejáramos uno afuera, el otro portal se abriría inmediatamente.

Adela entra a la habitación vestida de blanco, a la espera de que la luz llegue hasta sus zapatos dorándolos.
Zapatos de Magritte, incluso hasta los incrédulos mirarían su pié desnudo, el amanecer también despierta la vocación a la carne.
Sobre el vestido singular, la piel de los devotos de los tiempos antiguos, cerca del muro, las fotos dispersas eluden cualquier interpretación.
Ella entra a la habitación, la piel sellada. Es la ejecutante que deja todo atrás haciendo fluir los órganos y su continuo movimiento. La vibración de la madera es un sonido vital, para esos inermes que, a puerta cerrada, como después de una cirugía en la que se explora el cuerpo, remueven los órganos, bajando el pulso, y las arterias se atropellan la repartición de la sangre.
Esperan.
Están en esa sala para planificar una práctica ceremonial. Portan en su nombre genital una reseña histórica. Hay que ver a Adela desprenderse de su olor, que atrae a todos y los hace predicar errantes tópicos.
Ella requiere de toda atención, inserta en materiales humanos como son la curiosidad, la inquietud, cualquier exploración la deja desprovista de luz, inclinada a la noche y al irreprimible sello del deseo.
Por lo tanto la hora para las actuaciones la piensan con rigor.
Examinada con un instrumental exiguo: una pluma de cincel muy fino, un lápiz con tinta negra, un archivo. Muchas láminas de distinta textura.
Aunque no se haya acordado previamente, hay jerarquías entre los actores. Esto se refleja en la calidad del papel que se les otorga, siempre tan cambiante.
Es breve el espacio concedido a su desplazamiento.
Son ellos el montaje; ella, el único soporte.

paula ilabaca

2009-10-24T16:06:00.001-07:00

Paula Ilabaca (Santiago, 1979). Licenciada en Letras, Profesora de Castellano y actualmente se dedica a la gestión cultural. Ha publicado los libros Completa (Editorial del Contrabando del bando en contra, 2003); la ciudad lucía (Editorial Mantra, 2006); y La perla suelta (Cuarto Propio, 2009). Sus textos han aparecido en distintas revistas y antologías.
En los festivales que ha participado se encuentran: “Poquita fe” en Santiago de Chile; “Salida al mar” en Buenos Aires; “AQPoesía” en Arequipa; “XIV versión del Festival Internacional de Poesía” en Bogotá; “Latinale” en la ciudad de Berlín; “Primer corredor de poéticas del sur” en ciudad de Córdoba; y “Vértigo de los Aires” en Ciudad de México. A partir de la escritura de La perla suelta, ha montado las performances: “Estado de sitio”, “Con una bacteria alojada en la garganta”, “Averiaciones de la perla” y “Corrección de la voz”.

(De Completa)

día 4

declina no levantes
hacia arriba
no
funciona el interrogo
cuando tuve
me tapé los huecos
sola nunca miré
hacia arriba
el suelo declina el suelo
recibía aún
todos los signos
en silencio para poder
entregar sólo
para poder entregar
todos los signos
en silencio
al suelo no levantes
declina sólo declina

día 1

los segmentos y sus números
ordenados
estaba midiendo
cada uno
en serie redonda
cíclica de sangre
y redonda
cada uno
en octubre babea
irrumpiendo no destruyas
la conjunción simétrica
de la carne
herida
deja contar deja
los segmentos y sus números
ordena acorde
a cada uno
en serio redondea
para que coincida
la sangre del ciclo
con la carne
herida en octubre
babea cada uno
en octubre

día 12

lleva sangrando doce
días completos hervidos
sienta la mano en la mesa
callada
mira derrumbarse estirpes
colgadas en células mira
resbala su vez en la entre
pierna las lepras
yo tuve balbucea yo tu
ve tantas ganas de ser
otra carencia erguida otra
mancha el piso ríe
todo por algo mancha tirita
articula voces de susto
las murallas son bellas rocas
restriega el rostro
en el ladrillo di
yo tuve la faz
tan clara di
ahora enjuta saliva ordena
partes tan claras yo
creo estas
manos antes
frescas son
asesinas al
cuerpo no
hay más
que

(De la ciudad lucía)

escucha un lado barroso a la orilla del légamo pronuncia fuerte mi corazón
supones calma yo digo supones calma el carey es duro
la leche se bebe sin saborear y derrama la boca
ella dice escucha a un lado barroso son las alas ella dice son las alas
las que mueven así el carey endulza lo quieto la ciudad está quieta y respira
yo digo supones calma lucía se estira y dice por santiago mi corazón
su corazón de carey y leche
yo digo escucha la voz está repleta el ansia su modo más carmesí
ella dice ángel marrón tu mo
su modo más bello
sucede con su voz su pelo
sobre el colchón entierra
yo le digo ven cáete así
amolda las alas ven
la ciudad abre los ojos mientras duerme la ciudad y su pasaje
ella dice mi pasaje tan furio y lleno lucía dice mi pasaje yerro
ella dice mi pasaje de barro mi corazón la ciudad apunta un rincón del frenesí
y yo digo acaba de una vez ven amóldate así y moja
ella dice acabo y mojo mi corazón
las maneras del légamo
van llagando y sé las maneras
conducen y mi cuidada
mi niña lucía ya verás
el barro se amolda el
légamo acoge las maneras lu

(si ha parado por favor si ha detenido en celo la mayoría dice
ella lo quiere para acostarse con él ella dice
la mayoría se entrega al celo yo parto y corro
ayer partí corriendo por mi ciudad me iba corriendo por santiago me corrí
los autos conducían la berma si parto es porque huyo
yo me digo huyo?
mi mamá dijo dáselo todo y verás lo
yo ya sé si todo se lo di
yo ya sé mamá si todo se lo di
la ciénaga se abrió dorada mamá y yo se lo vi
vi vi vi las alas royendo mis mejillas vi su manera de quejarse vi
su peso en mi hombro vi su pereza en el dejo vi
mi mano mamá yo la vi
vi vi vi su torso batiendo unas alas inmensas mamá unas alas cafés
y el carey de esos ojos yo creía mamá y su leche más densa
ellos dicen es solo para acostarse con él eso creen
él me veja y yo parto corriendo
yo parto corriendo? y vuelvo
yo di vuelvo? me devuelvo a las alas y su ciénaga
cuando se abre y me escoge se ve ahí cuan)

la multiplicidad de su espacio ella dice la multiplicidad
sucede con las cosas ella dice las cosas que yo no puedo soportar
cada mujer que espía llorando ella dijo cada mujer de rodillas en el barro
cada mujer que patees será una ciudad
él di ella dijo no cállate yo hablo yo digo no
son todas las maneras ella dijo alas? no
son todas las maneras ella dijo ángel marrón? no
son todas las maneras son todas las maneras de acabar diciendo son todas las maneras
santiago santiago santiago
hay maneras de patear a una ciudad
cada mujer que dejes llorando será una ciudad
cada mujer que dejes llorando
será una ciudad
cada mujer cemento y leche
cada mujer llorando
cada mujer que dejes llorando ahogada en el barro
cada mujer lucía ahogada en el barro
lucía di cada mujer que dejes
llorando cemento y leche
lucía dice parto corriendo y vuelvo porque a parto corriendo y vuelvo porque a
shshshshshshshshshshshsh
no llores ni duermas
ángel marrón mi barro
adhiere a tus alas formas
figuras de carey no llores
ni duermas cuando hablo
él dice ella dice cuando hablo
mientras duerme la ciu
da

malú urriola

2009-10-24T16:03:00.000-07:00

Malú Urriola (Santiago, 1967). Ha publicado: Piedras Rodantes (Ed. Cuarto Propio, 1988); Dame tu sucio amor (Ed. Surada, 1994); Hija de perra (Ed. Cuarto Propio, 1998); Nada (Ed. LOM, 2003); y Bracea (Ed. LOM, 2007). En el 2002 recibe la Beca del Fondo de Desarrollo de las Artes y la Cultura para realizar el proyecto poético de intervención urbana “Poesía es +: Lectura de poesía desde globos aerostáticos”. En el 2004 Recibe el Premio Mejor Aporte Televisivo, que otorga el Servicio Nacional de la Mujer a medios de comunicación, por el guión Sofía, (Una historia de maltrato a la mujer) dirigido por Christine Lucas, serie “Cuentos de Mujeres”, transmitido por Televisión Nacional de Chile en el 2003. En el 2004 se le otorga el Premio Municipal de Poesía y el Premio Mejores Obras Editadas 2004, que otorga el Consejo Nacional del Libro, por Nada. En el 2005 recibe la beca de creación literaria que otorga la Fundación Andes para escribir el libro Bracea. En el 2006 recibe el Premio Pablo Neruda, por su trayectoria poética. En el 2009 Recibe la Beca John Simon Guggenheim Memorial Foundation, Creative Arts Poetry. Trabaja, además, como guionista de televisión y cine.

(De Piedras Rodantes)

XI

Lo estropearon todo, baby
y te bailas un rock de malas ganas
porque ellos quieren verte
reventar de noche
ebria
sin hablar con nadie
y de día se lo pasarán pateando gatos
es entretenido verlos pavonearse
con sus chascas y ropitas excéntricas
pretendiendo volver al divino tesoro
qué va, son iguales a los demás
las grandes lumbreras del mundo
devorando ratas en las bibliotecas
bebiendo de noche en algún bar snob
de algún barrio snob
y salir snobmente borrachos
trágate esa vaga sensación de techos
despoblados, pendeja
y ve a emborracharte hasta que revientes
con tus amigos oligofrénicos
a quién le importa
que el último gato gris se aleje
en medio de los cachureos del techo
y que a lo lejos Bob Dylan gima
“like a rolling stone”.

(De Dame tu sucio amor)

Santiago en ruinas, abril de 1992

No necesito nada más esta noche,
No quiero oír viejas anécdotas de poetas.
No sé si veré el futuro, si al menos
lo veré pasar por estos ojos.

Espero en la única gloria de los castrados.
Me abandonaré al silencio,
como un criminal abandona las armas y el placerde la sangre.

(De Hija de perra)

Pasé el sábado tumbada, fumando y leyendo, otra vez perdiendo el tiempo, tú sabes que el tedio me hace leer mucho y perder mucho el tiempo, me quedé pegada mirando al techo como una idiota, trivializada como una idiota, porque sólo una idiota puede espantar esta pena, no quería oírte, no quiero escucharte... me hace bien quedarme sorda, me hace mal, me saco el brazo para calmarme, lo tiro sobre la cama y me calmo, no sabes cómo me calmo, porque sin este brazo no soy nadie, nadie, sin este brazo soy la pobre inútil que quisieras ver, sé que desearías verme sin este brazo, sería tu triunfo que me quedara muda y no te hablara, y es que no te hablo, leí La amortajada sola, solita, amortajadita... entonces no tenía esta boca, esta herida tuya sobre el lomo que no se cierra... entonces no escribía ni era como si lo hiciese, sorda era sorda y no hablaba de nada y no tenía nada que escribir a nadie, ni me importa si te gusta la Bombal, ni sentía este impulso de averiarme, ni de escribir como una bruta, porque sólo una bruta bracea contra la corriente, sólo una bruta escribe en estos tiempos brutales, porque soy incapaz, tosca y necia, bruta la que cree que escribiendo vive, que escribiendo muere, bruta la que cree que un puñado de palabras sirve para algo, porque soy bruta insisto, porque soy bruta no entiendo, porque soy retardada, porque cada palabra que no pronuncian mis labios me muerden como los hocicos de cien perros... quítame estos perros, no los sueltes... arráncame las cadenas del cuello me lo rebanan, las palabras ya no me abastecen, las palabras no sirven para nada, para nada, ni siquiera dicen lo que querrían decir, las tuyas en cambio son certeras, las tuyas si van a matar, matan. Los pedazos de mí lo saben por eso te temen, por eso te desean. Me arruinan, sabes que las palabras me arruinan, me están revolviendo entera, les temo, les temo tanto como a la ausencia de palabras, el temor es inmóvil, el temor se parece al tedio, como si estuvieran unidos de la misma cabeza, ejecutan la misma telemetría, por eso cuando no escribo, leo, y cuando no leo, hablo, y cuando no hablo, sueño... no me dejes a solas con este tedio, a la deriva muda de este tedio... a la diestra y siniestra del tedio.

(De Nada)

No son las palabras las salvajes,
es el silencio, con sus miles de palabras innombrables.

No vueles, no te aturdiré con preguntas falaces.
No desaparezcas planeando en el viento.
De tus ojos se desprende una cortina si dejas de verme,
si no me ves sé quién soy.
Y entonces no puedo olvidarme de mí.

No mires a la hoja que tiembla con la brisa,
no quieras saber qué viene a decir el viento.
Mírame a mí,
este ego se desmorona si le quitas la vista,
si bajas la vista,
ni siquiera tengo la certeza
de no estar soñando contigo todo el tiempo.
¿Qué escuchas? Ladra un perro lejos, ¿eso escuchas?
¿O el silencio dice cosas que yo no podría comprender
de tan torpe que soy?

Hay un ruido,
bocinas,
alarmas,
ambulancias,
por todos los lugares pulula la melodía del terror.
Yo ya no temo.
En el mismo instante en que la boca dice no temer,
el miedo de contrae en el vientre.
Tengo una naturaleza animal que no cesa de aturdirme.

No dejes de escucharme, que si tú no me escuchas
ya no tendría nada más que un silencio brutal.

No vueles.
quédate a mi lado.
Esta noche la luna se pondrá encima del mar.
El mar se tragará esta noche.
No mires los destellos de la luz de la luna en el mar.
No mires las siluetas de los habitantes de las aguas,
mira la luna y esa nube que viene a cruzarse por encima.
Las nubes están condenadas a no tocar tierra,
el deseo las hace niebla.
Las veo arrastrarse sobre los cerros,
extenderse como olas.

No vuelves, no te marches con la bandada,
no podría seguirte.
Existimos los seres que no volamos.

Como si escribiera,
como si soñara que escribo
levanto una copa por esa noche que nos perdimos por Baires
y la trava exhibía sus gomas recién operadas
y me seguiste de bar en bar,
de noche en noche,
de muerte en muerte,
mientras el esmeralda de tus ojos
se clavaba en mí.
Lo mío es lo pequeño, lo inexacto, lo turbado,
lo que apenas puedo ver es lo que la cabeza comprende,
no escribo cosas extraordinarias,
no tengo el tic del poeta nacional,
detrás de la flor, la humedad.
No nacimos para nada grande,
apenas conseguimos una vida de artificial luz amarillenta
sobre la cabeza,
lejos, lejos de la cabeza,
existe un lugar donde los cóndores rozan la cordillera
como si por alas tuvieran palabras
Abajo la carroña citadina y la cruz del sur iluminándonos el cuero,
abajo la tierra, bajo los pies la tierra,
bajo la tierra, el cielo y el deshuesado recuerdo
de miles que tampoco han muerto para nada grande.
Al frente tus ojos, el pasado del futuro y el futuro del pasado
y esas caminatas por el Forestal
cuando no teníamos nada y por ello el mundo era nuestro.

(De Bracea)

No sé si caen lágrimas del cielo o llueve.
No sé si llueve o caen miles de lágrimas del cielo.
La vida llora cuando ella llora. Eso sí lo sé.
No sé si la ventana da a una noche real,
o sueño una noche que se proyecta desde el fondo
de este cuerpo malformado.

Soy un sueño aberrante.
Y por cargar este deforme destino he aprendido a desprenderme de las
gentes como se desprenden las plumas de los pájaros, las palabras de
las palabras y las hojas del viento.

J.P. Junior

J unior se inventó el J. P. antes del Junior.
Lo sé porque dejo pasar unos meses y le vuelvo a preguntar y me dice que se llama Juan Pedro, otras, Josef Paul, o Jeremías Prudencio… J. P. dice cualquier cosa.

J. P. tiene piernas sólo hasta las rodillas. Luego lo sostienen unos maderos sin músculos, ni carnes. Ya casi no puede moverse. Por eso se pasa la mayor parte del día sentado contándonos historias, cosas que tal vez ocurrieron pero que la memoria siempre deforma.

Cuando nosotras no lo miramos, él saca unos bastones de debajo de la mesa que tiene a su lado, cubierta con un fino mantel que nuestra madre le bordó. Nosotras sabemos que cuando J. P. quiere levantarse debemos mirar al techo, o hacia el lado, lo suficiente como para dejarlo sacar sus bastones e incorporarse con la dignidad de no ser observado en su ruina ávida de equilibrio.

J. P. no pudo jamás sobreponerse a la desgracia de haber perdido sus piernas.

El decía que las había olvidado en alguna parte. Que una mañana al levantarse, llegó hasta el baño, se cepilló los dientes y al mirarse la cara al espejo como todas las otras mañanas -esa bienvenida a la realidad de verse una arruga más, que constata la sobre vivencia de los días recientes y de esos ya tan alejados y poco probables-. Estaba meditando estas cuestiones matutinas cuando se dio cuenta que no tenía las piernas.

Así se pierden las cosas, nos dijo.
Un día, de pronto, ya no están.

cantautoras

2009-10-24T15:09:00.000-07:00

artistas visuales

2009-10-24T15:08:00.000-07:00

poetas

2009-10-24T15:06:00.001-07:00

Mireya Zúñiga Noemí

2009-10-24T08:02:00.000-07:00

Mireya Zúñiga Noemí (Antofagasta, 1941). Tecnólogo Médico de la Universidad de Chile y Publicista de la Escuela de Comunicación Mónica Herrera. Residió en Quito, Ecuador, por cinco años, y en Madrid, España, por dos. Seleccionada por la Fundación Nueva Poesía para ser incluida en el Libro Selección Nueva Poesía 2005, como resultado del Concurso Carlos Pezoa Véliz. Ha sido editada en diferentes antologías de poesía y narrativa, como en Plaza Italia, Antología de poetas y narradores (Colección IDEAS de Mago Editores, 2006). En Diciembre 2007 publica su primer libro: Montado en la joroba de un ángel (Colección Tránsfuga de MAGO Editores). En Octubre 2008 es incluida en la Antología Poética: Cinco veces en voz alta (Colección Tránsfuga de MAGO Editores). Su pasión por la poesía ha sido permanente, trabajando estos últimos años en el Taller Literario del poeta Raúl Zurita.

Desperté temblando entera

La transpiración estaba helada
Llovían sobre mi espalda
Orines de caballo

Cuando sueño contigo
Me traspasa la muerte una vez más
En cortejo de fúnebres alucinaciones:
Vaca abierta

Entonces dejo de pensar en ti y lloro
Me limpio la cara con la sal de mis ojos
Y cuando me lame el otro
Estoy amarga…

Desperté temblando entera
Como tantos otros amaneceres
Abismales.

Origen del fuego

Comenzamos a comernos
La tierra con amor

Y de tanto hablar
En forma de crepúsculo
Me siento más montaña que otros días

Comenzamos a bebernos
Los ríos y los mares

Y de tanto trasnochar
En forma de aurora
Me siento más valle

Así comiendo y bebiendo
El universo
Pasó

Y nos perdimos enlutados
En la lava
De algún trueno.

Abre el portón de tu alma

Mira:
De algún susurro nace una ventana

Mi amor inconmensurable
Cabe en un grano de mostaza

Oigo el jazz de los muertos
Canción vieja sin palabras

Dormías en el fondo de mis ojos

Allá:
Esquinas de mi estómago.

En la secreta casa de la noche

( De Poemas del País de Nunca Jamás.)
Jorge Teillier

En la secreta casa de la noche
Rumores escasos

Sollozos cruzando piedras
Lisas húmedas olvidadas

El cantar del hocico del tren oxidado
Se pierde con gran pavura

Un potro busca y busca la sombra de la jaca
Que sube la colina tomada de la cola de un cometa

Entonces regreso al sosiego de la casa de la noche
La secreta casa de la noche.

Casa patronal

El jorobado había preñado a la perra
Pobre perra hembra de hombre
Destinada a parir deformidad
Se estremecía y rezaba:
Ave María Purísima:
Virgencita que venga sano el huacho

Pasaron entre vómitos
Rezos lágrimas
Los meses necesarios:
Nació muerto el angelito
Venía con la espalda perfecta.

Dicho en voz alta

- Eres una mierda!

El eco subió a la montaña
Pasando por el valle
Dejó flores fallecidas

Una triste fumarola
Póstumo perfume

Cadáveres de golondrinas
Cadáveres de pichones

Restos de nomeolvides

Cayó la mano sobre la hierba
Sobre la arena un brazo desmembrado
Ausencia de lágrimas

Se curvó la espalda
Espalda rota
Se le pudrió la garganta al canario
Canario mudo
Agonizó el águila sobre las nubes
Águila ciega
Todo se rompió
Vaca vacía

- Cállate!

Sentado ausente

Nauseabunda grisura la del viejo

Tristura en su frente y en sus labios
Abandono

Nadie cercano solo lejura

Sentado ausente y gris
En la mecedora de la salitrera

Viento arena
Ripio duna

Un ave oscura
Gira gira

Mas el viejo se mece
Y espanta los deseos

Permanece el hambre
Permanece.

Hay un día feliz

“El musgo en la húmedas manos de las piedras”
Nicanor Parra

En las húmedas manos de las piedras
En el jardín fantasmal
De mi infancia lejura

Allá
En esos montes azules
Cerros de ripio y sal
Crecían las añaguas y las walchas

Melodía traviesa del mar de mis ensueños
Donde bailaban los delfines
Y las medusas brillaban en la arena
Recorría huellas de cangrejos
Me perdía en cuevas de piratas
Ojo tuerto

Allá
El musgo.

Por los ojos de la jaca

Y cuando en un abrazo le dijo: “Me voy”
pensó que estaba dormida

Ojos de salamandra
ojos de sapo tuerto
ojos de perro que quiso ser caballo
ojos de mula triste
de niña que vomita
de vaca agonizante

Ojos de prisionero
de cantante de moda y otros cantos

Que se tragan a la noche
a la virtud
a la muerte

Ojos que han estado en la vera
(que se han saciado de plasma)
nadando por monte ardiente
(que se han vestido de llamas)
trepando por tierras arcillosas y oscuras
(que se han chupado un limón)
un pasado y calaveras
(que se han perdido en las venas de animal momificado)

Batracios y reptiles
por los ojos de la jaca
van al jardín de la luna
(Lagartija sin sol
aflicción precipitada)

Ronda de mezquinos enanos y gigantes oscuros.

Lloró.

-¡Cómo aman tus ojos!

Recuperó la vista la tortuga
y los cegados tiraron las muletas

Hasta la escarcha abriga
se despertó la abeja
se secó la cloaca
y el asesino ha huido
y gira como trompo
por los tiempos transitados
del infierno

Huyen los gusanos
a parasitar los sepultados
dejando las carnes tiernas intactas
sin alfileres
ya no hay escupideras ni hospitales

Si eclosiona la rana
y estaba cristalizada de nieve
si aulla la rama
y era sorda la uva y el pez
si murmuran las palomas de marfil
y hacen ronda

Girasoles sonoros espían mi ventana
hilos de plata van por mis dedos crecidos
trenzas de añañucas reposan en mi espalda
parpadeo de jazmines mis herbosas enaguas

-¡Cómo aman tus ojos!
-¡Cómo besan los tuyos!

Divagares

II

Frente a mí tantas lenguas
que entender no podía

¿La oveja y el ovejo?
¿No era lagarto y lagartija?
¿La abeja y el abejo?
¿No era perro y perra perra y perro vagando
por los infinitos atajos estelares?

¿Deben las letras del abecedario desfilar
siempre tan neuróticamente ordenadas
comenzando por la a?

Mi abecedario ya no tiene a

¿Será por eso entonces que no puedo escribir padre
madre hija casa patria?

Debo encontrar la a?

¿Estará debajo de una piedra?
-¡Piedro!

¿Estará acechándome en la huella?
-¡Huello!

Voz doy sol soy
¿Hace falta la a?
Mar sal cal pan

Y mirada lapislázuli

I

Procesión de hormigas ciegas
Van al funeral de la niña
De pelo estambre amarillo
Y mirada lapislázuli

Fue de pronto un grito sordo
La fiebre coneja preñada
Parió grados y estertores
Y ya no sirvieron de nada
Las hierbas ni los emplastos
Las recetas de alto vuelo
Ni las manos de profetas
Sobre la almohada mojada

II

Murió la niña
De pelo estambre amarillo
Y mirada lapislázuli

Ciegas las hormigas todas
Cuencas hocicos rieles
Trenes cuencas hocicos
Acompañaron el duelo
El cortejo y las tristes campanadas
Que se oyeron a lo lejos
Al cubrir la tierra húmeda
La huesera de la amada.

Tu puerta

Al final del camino me esperaba tu puerta
Por eso seguía a pesar del agobio
A pesar del color de las golondrinas muertas
Seguía tu sombra, tu huella
Tu abandono pesaba en mi espalda
Adoptaba el ardor de infiernos temidos

¿Estaría abierta?
¿Te habrías encerrado con martillos y clavos?

Tardaba tanto para divisarla
Y el aire me faltaba

De pronto
Ya llego, ya llego a tu puerta
Ya llego a tu sombra, ya llego a tu huella

Lloro

El umbral está tapiado y cubierto de hierbas.

Desván

Grito perdido en la penumbra
descanso de la aurora
tren desvelado
llamas de rocío ardiendo
fantasma suelto
mar
noche enronquecida
por amapolas agrias
lúgubre espanto
graznidos
trenzas
relinchos
caracol hambriento
pezuña de pie herido
cajones
rodillas mordidas
por siniestros gavilanes
vientre escamoso
senderos de caballos sin cabeza
pena
tripas de muertos en garajes
intestinos temidos
ombligos gigantescos
dientes de invierno y vómitos
ojeras moribundas
perforadas violetas
aullidos de novia mutilada.

Ruge el mar

Ruge
Ruge entrañable hermano
En tu líquido amniótico
Caballos y arenques
Cuántos naufragios
Una pierna sola flota
Un gorro de marinero borracho
Gira gira gira

Ruge
Ruge entrañable amigo
En tus aguas verdosas
Crecen morsas y sardinas
En la superficie restos de gaviotas
Un buche de pelícano
Palma de pingüino oblicuo
Mira mira mira

Ruge
Ruge entrañable esposo
Olas encrespadas de celo del cielo
Olas crepusculares cuando me abrazas
Cuando me pierdo en tus entrañas saladas
La espuma me llena la boca
Como un póstumo beso
Lloro lloro lloro.

Luz M. Astudillo

2009-10-21T07:36:00.000-07:00

Luz M. Astudillo (Santiago, 1981). Egresada de Literatura de la Universidad Diego Portales. Realizó como tesis un libro de poesía llamado cajita americana que permanece inédito. Actualmente es editora de la revista Grifo.

Pérdidas

Perderse en esos dioses
se traducía al riesgo
de olvidar nombre y origen,
sin aclarar antes:
En la tierra nos encontraron
y a la tierra pertenecemos,
plegados al ruido del relámpago
bajo los pies.
Y antes de ellos éramos solos,
porque nos habitábamos de aire
en los pulmones,
porque mascullábamos al padre
que La Madre nos hizo sin su ayuda,
entonces ella era al mismo tiempo
pájaro y vasija de mimbre,
el paso de las estaciones frente al mundo.
Que nos habitaron fantasmas
sin sombra ni bandera
y al forjarnos tristes
viajaron a latitudes contrarias
de las líneas de nuestras manos.
Cuando nos domó la fe, se apagó la infancia,
entonces ni llorar era un revólver contra el dolor,
porque la muerte se asomaba en la ventana
y no sabíamos qué hacer con ella,
porque los enemigos eran invisibles
y todos, lamentables superhéroes,
esquivando las trampas.

Después de

Todo es distinto después de Bolaño,
después es vacío
es abismo,
un hilito de sangre
que corre por los pasillos de la memoria,
la búsqueda del ombligo muerto
de todos los hermanos,
los jóvenes,
los América,
los poetas,
todos banderas tendidas en las calles
para pisotear las tradiciones
que cosieron nuestra lengua.

Del barro

A Blanca Varela

Me abismo en el hospital azul
de sus orillas,
donde crecen los narcisos
y el llanto de las madres
tuerce lo oscuro del lenguaje.

Esta es la historia de los relámpagos,
el aire dictatorial en el que vuela
cuando la lágrima se enciende
y flota espesa entre los campos.

Hubo una huerfanía, que por ser en ella
se hizo grito en resistencia,
cuerda suicida
y campana desnuda tiritando al viento.
Pero yo construyo el inicio de la sangre
sobre el barro,
la voz infinita que la persiste
siendo poesía aún en el silencio.

cajita americana

no nombrar, aunque
siguen vivos los fantasmas
detrás de la puerta
un solo crujido
y caminan sobre mis pupilas

callarse
tampoco fue el silencio,
un mínimo árbol
al fondo del patio
que era bandera
y señal,
poder decir naufragios
sin pensar América
el ombligo de otros continentes
muerte
y espectro,
la infancia
que no fue una fiesta

la cajita americana
escondida
bajo el colchón,
el rumor de todos los pueblos dormidos.

Raíz

Yo me hice silencio
para arrancarle vida al verbo
y descubrir mi identidad de barro
caída sobre el paisaje que sobrevivió a los metales.

Ya no quiero salir de América
ni perpetuar el significado de la historia
hablando del lenguaje tribal de nuestro rumbo.

Mi único origen es una cajita
escondida en el derrumbe de las paredes.

26 de mayo

"Después, nos comenzó a pesar el mundo"
María Negroni

Viene de tu claridad el golpe,
los sismos del aire construyendo paredes ciegas
donde llorar todos los días domingo.
Un comienzo que habita en los límites fríos
de mi cama, el sonido de los huesos traspasando la noche.
Definida por la posición lunar
por la velocidad del viento, eres canción transparente
donde iniciar el habla.
Existo porque de tu mano se extienden las palabras,
por el olvido acuático que encierra cada orilla
donde no nos hemos encontrado.

Del cordón, he traspasado la dirección del viento
y te crecen flores en el amanecer de la mirada
junto a los pájaros caídos adentro del barro,

soy silencio y me atraviesan hasta la médula,

al otro lado, el libro que contiene nuestro origen
es bandera sangrando por las costuras,
pero viene de tu claridad el golpe,
vuelos bajos sobre los maizales que callan y nos callan.
El galope desolado de la lluvia embarcándose en tus manos,
un nido hecho de asfalto para dejar de respirar
lentamente.

A otro vuelo

a Alejandra Pizarnik

Cerré los ojos para tu vuelo.
Cordones de palabras ardían tras la noche
y en el aire se encumbraban palomas
siguiendo la sombra de la lluvia,
una pequeña postal que me haría recordar
por siempre
el aterrizaje en el vacío
del dolor, simple y llano,
de las partidas.

El nudo en la garganta era tu nombre
una luz haciéndose paso entre los pájaros,
niña despertar de invierno atrapado sobre el colchón.
Y no era yo quien traspasaba las alas que tejió el viento
en tu espalda desolada que sostiene patrias mudas
que invita a la tristeza guardada en los espejos.

Y esperabas que los aviones te escribieran el libro
más silencioso del cielo. Hablabas para no decir.
Como inventando el lenguaje aéreo del abandono
la voz quebrada contra las piedras,
niña maíz en tierra de hombres.
Retornas sin cesar a cada signo que dejaste
en las puertas, al verbo inacabado
que sigue hablándome desde los árboles caídos.

Gloria Dünkler

2009-10-21T07:28:00.000-07:00

Gloria Dünkler (Pucón, 1977). Cursó la Pedagogía en Lenguaje y Comunicación (2003). En 2009 se titula de bibliotecóloga en Santiago de Chile, ciudad donde se desempeña como catalogadora en la biblioteca de la Facultad de Ciencias de la Universidad de Chile.
Ha obtenido algunos premios, de los que se destacan: Tercer lugar nacional en el 3º Concurso de Poesía del Mundo Rural, FUCOA (Fundación de Comunicación del Agro, Ministerio de Agricultura, 2004); Primer lugar regional en el 12º Concurso de Historias y Cuentos del Mundo Rural, (FUCOA, 2004); Primer premio regional en el 13º Concurso de Historias y Cuentos del Mundo Rural, (FUCOA, 2005); Primer premio en el concurso de ensayo del CFT-UTEM (Universidad Tecnológica Metropolitana, Santiago, 2007); Premio Edición Certamen Internacional “Los Puños de la Paloma 2008” (Santa Fe, 2008). Gracias a este último, su libro Fûchse von Llafenko fue publicado. Ha participado en múltiples encuentros y lecturas, y publicado en revistas nacionales e internacionales. También ha sido becaria del taller de cuento dictado por la escritora Pía Barros.
Ha sido antologada en: Mujeres en la poesía chilena actual y Mujeres frente al mar (Santiago: Editorial Semejanza, 2000); Desde todo el Silencio (Argentina: Los Puños de la Paloma, 2008); y Comer con la mirada (Ediciones Desde la Gente, Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Buenos Aires, 2008).
Su libro Fûchse von Llafenko será reeditado en Chile por la Editorial Tácitas.

"ANKUNFT DER EMIGRANTEN" (De Fûchse von Llafenko)

Las tierras de Llafenko jamás fueron un edén como se nos dijo. Las huellas yacían pobladas de espinas; lluvias y vientos resultaban devastadores, antojadizos y el páramo cerraba sus entrañas a la siembra. Frutos silvestres y ovejas ramoneando los prados se negaban a dejar su cautiverio; el bosque no se permitía derribar y los ríos se abrían paso con más furia. Las tierras de Llafenko fueron un laberinto de secretos, un enjambre de preguntas sin respuestas.

No fuimos descendientes de reyes ni licenciados
y mi abuelo recogía la nieve
amontonada en las calles de Hamburgo.
Lo único que trajimos fue coraje, el buche
y los sueños en las maletas.
Aferrados al mástil del buque
taconeado de niños enfermos
de vivir con la peste y el hambre,
de mujeres que parían en la cubierta
y otros que dormitaban en los pasillos
o de a tres en los camarotes.
La maldición de errar por los mares había terminado.

¿Qué sabe un forastero sobre tomar un buen mate?
Nadie le dijo cómo se ceba: si amargo o untado en miel,
hojitas de cedrón o cáscaras de naranja.
Que el agua no se deja hervir,
que amaina el apetito y sosiega la mente.
¿Qué pienso? Quizá me complazca
y un día me instale con mi bombilla
en la arena movediza de la yerba.

Tu trabajo es despejar los caminos,
inventarlos a machete y prender fuego a las campiñas.
No te conozco, indio, no te comprendo.
Vendido, rumorean los tuyos, apatronado,
¿y tú sólo guardas silencio?
Mientras fabricas la batea para salar nuestra carne
y junto al padre unes tu fuerza,
yo te observo y me pregunto:
¿quién te dejó esa cicatriz en la frente?

Mi oficio es construir, encender motores,
soltar amarras, no volver atrás.
La miseria se despidió de mí
agitando su pañuelo al viento
comprendí entonces, mi destino era triunfar.
Era sostener las esperanzas amarradas al cinto,
remar en busca de tu orilla,
sembrar el poema y dejarlo brotar.

Aquí nadie se conoce
ni sabe uno si la familia del vecino no vale un cobre.
Aquí podemos inventarnos una sangre,
un escudo, una leyenda, una muerte gloriosa,
podemos ser, si se nos place,
una estirpe ungida por el rayo.

Yeny Díaz Wentén

2009-10-21T07:24:00.000-07:00

Yeny Díaz Wentén (Los Ángeles, 1983). Ha sido incluida en las antologías Lautaro esquina Mendoza (Centro Cultural Víctor Jara, 2000) y en Aperitivo (grupo Concepciones de la Universidad de Concepción, 2008). Ha participado en el taller de la Fundación Pablo Neruda Temuco, dirigido por Clemente Riedemann, durante el 2007 y en diversos talleres de la ciudad de Los Ángeles. También ha participado en el Seminario de Reflexión Poética realizado en el Centro Cultural La Sebastiana dirigido por Sergio Muñoz, en Valparaíso. Este año participa en Antología en Movimiento ciclo de lecturas poéticas organizadas por la Fundación Pablo Neruda y en el “VIII Festival Internacional de Poesía de El Salvador”.

Animitas (de Exhumaciones)

A la orilla de la carretera hago de’o pa’ que me lleven al cielo.

El infierno de polvo le espera
prisión del paso
malva seca en invierno cruz de madera
y una guirnalda tricolor

Artemio Segundo Jara Pardo, 25 años,
arrastrado por camión. Desesperado
por contar la noticia, se casaría
con Josefina en septiembre,
ella plantó unas violetitas en el borde,
los enamorados le hacen mandas.

Cuando hacía el amor con ella
algo de plumas llenaba mi boca
era comer belleza
alcanzar toda la sal de la tierra
incrustarme en las estrellitas de sus cejas

Qué oscuro se ha poní’o mi corazón

Las violetas de mi borde se han secado
como yo en este pedazo de recuerdo
mi lengua roja larga
cuchillo de carne trata de alcanzar

Él tiene una enfermedad redonda dentro
sangra tan madura y ciega
tal enfermedad podrida entera
humana que le quiebra ojos y muelas
delgado y traslúcido es el amor de los vivos

Quédate mudo Artemio como todos.
Calla tu corazón.

Antenor Casio Sánchez Quintero, 46 años
lo pillaron colgado del cerezo junto
al camino de las Dianas. Se dice
que sus deudas
con el cielo eran infinitas
y su mujer Toda Vitalia huyó hacia el norte
con su hermano Cleofe de la Cruz.

¡Ay cuando los agarre señor!, les machacaré uno por uno los dedos,
la lengua les cantara desgracia
y sus soplos serán masticados por sabandijas.

La Toda era la más bonita del fundo
la muy quebrada hija negra de su madre.
¡Oigan mi rabia! ¡oigan
a lo lejos los animales de los hombres!

Dicen que las mujeres infieles nunca pasan por el camino de las Dianas
porque sienten que las tiran de las piernas. Antenor
está negro y amargo.

Los callados (de Exhumaciones)

"Y yo vine desde tan lejos pa’ puro perder mi gente"
Manuel Cruces

Eché mi suerte a correr entre la sangre de los vacunos
y a mi muerte cayeron sus cabezas
la semilla del asesinado comieron los animales
secáronse la tierra y gran manto que cubría el cuerpo

…calladita calladita que ya no vuelven más…

Difuntas estas cruces bajo el cerro
mi familia mi familia me enterró creyendo que sería piñón
floreció la maleza negra del ataúd
y la savia muerta manchó las manos de mis hijas blancas

Mis hijas mis hijas mi fruta
tienen ahora la manda del luto en sus caritas
que dios me perdone
que dios me perdone
por no que querer partir a sus terrenos

Teñido en la cocina y en estos
cuatro palos que son la mesa,
la cama de mi velorio,
desojado me voy con mi cara traspasada
traigo viento cenizo sobre esta casa
cerrarse la puerta para dios mandé
y ensuciarse los caminos para la virgen
no vuelvo Inés
que no me vuelvo

He dejado a mis crías sin leche
la promesa
¡qué me han hecho!
¡qué me han hecho!
este indio come tierra y sin raíz planta del aire es

Un muerto ni cien no merecen ver crecer
la tierra sin sentirla ni el pecho de su mujer solitario
penando salgo con una estaca atravesada en el espinazo
los vacunos negros rojos cayeron en el barro
sabían que corría por ahí la desgracia

La miseria de estar muerto podrá partirme
los ojos estos ojos oscuros
centro de la herida cortada la lengua filosa
de esta tierra para mis hijos
nuestra casa hecha golpe
montaña que abrió el rostro
al antiguo le cierra los ojos hoy a este indio

Mi padre se enrosca entre los cerros
montecitos de oro suyos
cruzó la montaña cordón de piedra
abandonar la tierra empezar de nuevo
para que su cría sea machacada hasta el cansancio

Un dios reventado se olvidó de nosotros
la promesa que me hizo el árbol
el viento la llevo lejos por el río
como a otros
yo rezo por ti para verte

¡No levantes el poncho mujer!
no lo levantes que arrastrándole
iré dejando camino pa’ que me busque uste’
allá donde está oscuro
nunca veremos el sol mujer
nunca más veremos el sol
yo estoy solo ahora

Mis pies Inés mis pies de indio
andan fríos en este calabozo
esperaré a que vuelvas
levanta la huerta por mi
que mis manos andan sin sentirlas
sin sentirlas Inés

Un dios plomo nos mira el aleteo desesperado
ave María pájara pulcra vela por mis hijas que voy
con la cara a culatazos
no puedo esconderme me llevaron

La ausencia desforma el destino de cualquiera
los grillos perdieron el aire
mis hijas han cogido las naranjas más amargas
ese árbol debió ser cortado
cuando perdió su dulzura
Tengo rajado el pecho
mi alma se quedó abierta en el entierro
en el río se perdió mi sangre
y la ropa quedó sucia tan sucias
junto a las palmas del matador

Una estela madurita me llevo al oeste
me hundo en el mar
con los ahogados.

Yo nunca vi este pueblo y
desde el cerro creí que eran plumas blancas
y al enterrar esta carne
nos sembramos junto a ella

Estos vacunos negros saben de la sangre
y soy polvo por la pena de dejarte
diles que no me maten
diles que no me maten
porque mancharan el porvenir

En la frente de un árbol
está escrito el perdón
y en el vientre limpio de mis nietas

Quedamos quietos después del ruido
y el cuerpo de mi hija
fue arrastrado sin compasión
cierro los ojos

Tengo pena
tengo miedo
no encuentro perdón
debiste arrancar pa’ la frontera mi señor
han roto el porvenir

No se rece más en esta casa o les sacaré la lengua a todos
no volverá
no se siente por el norte
la tierra se nos secó
y los árboles viajaron hacia el mar
allá va su dueño
arrastrando el poncho
remendado de nosotros

Nos quedamos solas tengo miedo
el hambre me quiebra la esperanza
llórale a dios pa’ que nos deje tranquilos
llórale pa’ que se olvide de nosotros

Eché mi suerte a correr entre la sangre de los vacunos Inés
y a mi muerte cayeron sus cabezas
me sembraron creyendo que sería piñón
y dios nos dio la espalda
y mi lengua se arrolló en mi boca
y sólo fui un montón de huesos y ceniza

Esto es la nada llena de ojos de carne y de piedras

y la lengua entonces señor será
y la tierra entonces señor será más negra que negra
inquieta he visto señor
la última vez que estuvimos juntos
perdí mis sueños mi quijada y tu cruz

He dejado la semilla exhumada
a mis nietas vivas las crías blancas
a mis nietas el perdón
montecito de oro suyo soy
rezo ahora en lo oscuro para ellas
y por los no nacidos
y arrancados
y siempre por los no nacidos
y los arrancados
Inés ya no vuelvo

ya no vuelvo

Domingo Solocea

Me he ido pudriendo tan callado
creciendo la larva dura
dentro del corazón
y la boca nunca fue tan dolora como
el despertar en lo oscurito
pudriéndome hasta el comienzo

Cea olvidado este nombre y su tristeza
de nacimiento en el seno de la gata
aquí
abajo
he de tragarme mi dolor
nunca entendí la quebrada ni el amor del agua
de mi Rosa
que se fue tan temprano con
lo enfermo que tiene el hombre
en esta tierra del infierno…

I lesos (de Exhumaciones)
Restos

Qué bestia ha roto la constelación justa de las montañas
y tiró tu carne a las ciudades
qué bestia atacó la atadura de los pájaros, animas, y ríos y tierra
quien cortó la estela de tu órgano más delgado
y voló tus cristalinos de un golpe sangroso

Qué gitano por el mundo te arrojó
y te escupió tan lejos como pudo
desterrando tu corazón de plumas
siendo la flor del aire el castigo de la pureza
cerros paridos por niños
y andar haciendo pactos con los cóndores
nos trajo purita sangre

Qué bestia devoró el pacto de las lenguas intactas
y quebró el agua de los esqueletos solos…
hueso quebrado de la montaña, pájaro sin vuelo
qué rumor de púas estranguló tu paso caluroso
y marcó tus ojos tan morenos de vergüenza?
qué Cristo que virgen te arrancó el espíritu
de las aguas y piedras y pumas de la sangre hirviente?

¿Qué Cristo qué virgen te arrancó el espíritu?

La chaycana

Hay una espesura en la distancia de la distancia del cielo
y mi reina en su hoja más pálida esqueleto
baja sus ojos largos a mí su habitante resignado

y mi reina chaycán señora monte
trae sus aires dentro de mis viseras
y la distancia de la distancia se abren al cielo
mis párpados para recibirla ligero

¡Ay! hoja mi chaycana vuela
hoja mi chaycán
abrazo el cielo para ella y la amamanto
de oro como manda mi señora
y la enjuago de piedras colorientas
y de vientos que no se ven por estos desiertos
mi espesura y mi reina
con su vuelo amargo su vuelo

hoja mi chaycana sube
hoja mi chaycana va
hoja mi chaycana monte
hoja mi chaycana vuelva.

Soledad Fariña

2009-10-21T07:17:00.000-07:00

Soledad Fariña (Antofagasta, 1943). Estudió Ciencias Políticas y Administrativas en la Universidad de Chile, Filosofía y Humanidades en la Universidad de Estocolmo; Ciencias de la Religión y Cultura Árabe en la Universidad de Chile. Es Magíster en Literatura por la Universidad de Chile.
Ha publicado los libros de poesía: El Primer Libro (Santiago: Ed. Amaranto, 1985); Albricia (Santiago: Ediciones Archivo, 1988); Albixera, Edición bilingüe en catalán y castellano de Albricia (Valencia: Ed. Derzet y Dagó, 1992); En Amarillo Oscuro (Santiago: Editorial Surada, 1994); Narciso y los Árboles (Santiago: Ed. Cuarto Propio, 2001); Donde comienza el aire (Santiago: Ed. Cuarto Propio, 2006); y Se dicen palabras al oído (Madrid: Ed. Torremozas, 2007). Cuenta además con las publicaciones: Otro Cuento de Pájaros (Santiago: Ed. Las Dos Fridas, 1999), relatos; La Vocal de la Tierra, antología poética (Santiago: Ed. Cuarto Propio, 1999); Una Palabra Cómplice, Encuentro con Gabriela Mistral. Coeditora (Santiago: Edición La Morada, Cuarto Propio e Isis Internacional, 1992); Una reflexión mestiza desde la escritura de cuatro mujeres chilenas (Ediciones de la Universidad Católica del Norte, 1994); y Merodeos en torno a la obra poética de Juan Luis Martínez, coeditara (Santiago: Ed. Intemperie, 2000).
Posee los trabajos en Video Arte: "Cero" (1981); "Topología" (1982); "Confidencias" (1985); estos trabajos han participado en exposiciones internacionales en Monbeliard, Francia (1983), en Alemania y Austria (1983), en Toronto (1985), en Vancouver y en Cuba (1987). “Javier” (2002.).
En el año 2006 obtuvo la Beca otorgada por la Fundación John S. Guggenheim; en 2007 fue nominada al Premio Altazor; y en tres oportunidades ha recibido la Beca de creación otorgada por el Fondo del Libro (Consejo del Libro).
Ha sido parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, catalán. Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías. Ha participado en múltiples recitales y encuentros poéticos en Chile y en el extranjero. Ha dirigido talleres de literatura creativa Universidad Diego Portales, Universidad Mayor, Universidad Finis Terrae; Seminario de poesía Sufí en Universidad del Desarrollo; es profesora de Literatura y Literatura infantil en Escuela de Educación Básica e Inicial de la Universidad de Chile. Actualmente dirige el Taller de poesía en la Universidad Diego Portales e imparte el curso de Literatura en la carrera de Educación Básica e Inicial de la Universidad de Chile.

(De El primer libro)

TODO TRANQUILO, INMÓVIL

Había que pintar el primer libro pero cuál pintar
cuál primer…. toma r todos los ocres….también
el amarillo oscuro de la tierra
capas unas sobre otras: arcilla terracota ocre
arañar un poco…. lamer los dedos para formar
esa pasta ligosa
untar los dedos…. los brazos.... ya estás abierto
páginas blancas abiertas…. no hay recorrido previo
tratar de hendir los dedos

- Por qué tan tristes…. por qué así estos colores,
dicen, preguntan los choroyes de alas verdes
que pasan en bandadas
- Por qué esa oscuridad, gritan
- Hay un negro que sombrea que nos cubre

Se alejan pero no alcanzan a ver el rojo que descubro
Debajo de mi axila.

- No hay claridad, no hay claridad, graznan
- Ha caído la nube gris sobre mi vuelo: eran granizos
era hielo el que quebró mis alas

Y ahí en las alambradas, suspendido su vuelo
se dan a murmurar

todo tranquilo…. inmóvil…. apacible

............................................................................. DESHIERBAR LA HONDONADA.
............................................................................. BUSCAR EL ESCONDRIJO

Avanza ciega la bandada afilando sus picos
deshierbar la hondonada buscar el escondrijo
Avanza ciega la bandada afilando sus picos

- ¿Por qué esa oscuridad?
abierto el ojo abierto en esa oscuridad
- Tierra a la tierra vuelta, desciende el guiño
azul a la mueca cuarteada mi acuosa mi arcillosa
punza…. suelta…. desgarra

rojo a la llama blanca, mugidos subterráneos
en esa oscuridad: tomar el gran pincel
afilar el cuchillo perder la empuñadura
hendir… abrir hasta perder
no hay recorrido previo
había que pintar el primer libro
pero cuál pintar……. cual primer

(De Albricia)

VIAJO EN MI LENGUA

…….. de arena pantanosa

dos vocales…………………………O……………. E

Viajo y rozan los bordes mi arenilla dormida
Adentro…………….. más adentro de la cavidad sonora
………………………tus vocales…..las mías
………………………en el ronco gemido

Me aferro a mis moluscos…………..Penetro las papilas
Adentro……………..más adentro llego hasta el estertor
……………………....al eco de otra lengua La camino
………………………recorro………la nostalgia….la cerco
Pero a la piel no llegan claros los envíos

Qué sintaxis…………Qué paisajes que mis ojos no vieron
Quieren brotar desde esas aguas

……………………………..y tu lengua…………...mi lengua

CRUJEN LOS HUESOS DE ESTA PRISION

………Intento abrir al ritmo de mi abdomen

un hueco a la palabra………..Se encabritan las olas
de mi cabeza………………………Aúllo………….Aúlla

…………………………………….el celador…….. pliegue
…………………………………….de mi memoria

………(mi naranja guardada por cáscara porosa)

Nadie entra en esta esfera…………Apretada
me sumo……. Zumo líquidos que irrigan
mis conductos Pero las fosas husmean
buscando la fragancia……….Mi naranja olorosa
apretada resiste pero el dedo se hunde
desgarrando………..Me abro en gajos amarillos
y crujo este sonido al desmembrarme

¿VA LA LENGUA A SABOREAR MI ESENCIA?

………Oblonga y apretada
………gruesa y áspera
………palpitante
………resguardo el zumo tibio

………Nadie lo toque

Ni la lengua………………………Ni la bóveda roja

(De En Amarillo Oscuro)

………………………Mariposa nocturna

se ha metido en mi aliento…………Apretados los labios

……………………..cómo voy a nombrarla

……………..pregunta en espiral el aire de la boca

………….-sonriendo en un recodo está inventando
………………cómplices para vestir mis grietas-

………………dónde están dentro de este vacío

………..me pregunta sin aire buscando azules…….. verdes

…………………….. Contener esta busca

………… esparcirla (al oscuro) con unos trazos blancos
………………gruesos……… le pido desde el pecho

(De Otro cuento de pájaros)

Un pequeño aleteo

a G.M.

Y dónde estarán los pájaros a esta hora, está todo tan quieto, pero atrás, muy atrás, mi memoria de sol me trae un aleteo: es un tordo de alas negras amarrado a una estaca. Hay algo misterioso en este cautiverio, algo tornasolado en ansia de escapar: tordo tordo le digo desde lejos –ni siquiera ese gallo ha atrevido a acercarse- (ya hablaré de ese gallo).

Ahora no hay acordes, extraigo notas profundas a esa nostalgia de ébano, como el canto del búho, pobre animal, me mira con un ojo torvo y el otro agradecido: una, la otra, una, la otra, sus pupilas, dependes de mi voluntad de darte de comer o venir a soltarte, y su ojo torvo me mira con más odio y su ojo dulce me sigue amando por el néctar en su boca, ahora que te tengo entre mis manos te amo, le digo para probarlo.

Su plumaje negro reluce, su ala izquierda se ahueca para dar cabida a mi dedo, su pupila dulcísimo me contempla: guiño mi ojo para que pupila y pupila se reconozcan. Ya se ha tendido un puente de hilos, un puente de cimbra por los que pasa el amor a uno y otro lado se balancea con mucho peligro de caer, pero así es el amor. Nos miramos, estamos casi inmóviles, no sabemos quién está dentro de quién, no quiero mirar su otra pupila, para qué, mientras estemos de perfil todo es perfecto, este balanceo puede ser infinito, él puede morir –o yo- ene. Intento de seguir el vaivén, pero ya presiento su otro perfil y el picotazo feroz me hace retroceder, ya está, eres libre dice mi dedo al hueco de su ala, él cierra su ojo bueno y sale volando negro con su ala torva.

Me he quedado con sus plumitas tibias, las que tenía debajo del ala, ahí, donde dormía mi dedo, ahora rojo. Voy a restañado con saliva ya que mi corazón sigue en la sombra y no puedo tocarlo ¿estás ahí? Le pregunto, siempre ahí, ahora con un pedazo de ala negra. Te amo le digo –Corazón- para deshielarlo, ahora me responde un pequeño aleteo.

(De Narciso y los árboles)

……………………………………….Hoy

…………………………………digo a este aliento

………………………………te abrazaré en mi pupila

…………………………te nombraré en el hueco vacío y

………………………….……………húmedo

………………………………de mi pecho enconado

…………………………al borde de ese vértigo

…………………………..caminaré por el filo

………………………….de tu mirada… blanca

…………………………………bajo la lluvia

…………………………………..tenue

………………………………de este cardumen

………………………………….blanco

…………………………...pronto a saltar de mi boca

………………………(pero
……………………………...¿habrás
………………………………colgado

………………………………la
………………………………flora

………………………..delante

……………………………...de
……………………………...mis
……………………………...ojos?)

Roxana Miranda Rupailaf

2009-10-21T06:37:00.001-07:00

Roxana Miranda Rupailaf (Osorno, 1982). Es profesora de Lengua Castellana y Comunicación, Universidad de Los Lagos. Actualmente estudiante del Magíster de Literatura Hispanoamericana contemporánea de la Universidad Austral. Ha publicado el libro Las Tentaciones de Eva (editado por el Gobierno Regional de la Décima Región de Chile, 2003) volumen con el cual obtuvo el primer lugar en la categoría príncipe del concurso de poesía Luis Oyarzún. Sus poemas han sido incluidos en las antologías Sur Fugitivo (Ediciones Jauría, 2003); Epu mari ulkantufe ta fachantu/20 poetas mapuche contemporáneos (Lom Ediciones, 2003); Canto a un prisionero. Antología de poetas americanos, homenaje a los presos políticos en Turquía (editorial de poetas Antiimperialistas de América, Ottawa, 2005); Hilando en la memoria (Cuarto propio, 2006); Antología mapuche trilingüe, versiones en mapuchezungun, inglés y español (editorial Five Islands Press, Australia, 2007); La memoria iluminada: poesía mapuche contemporánea (Ediciones Maremoto, España, 2007); Mujeres en al Arte, Testimonios de Vida de Mujeres de la Décima Región (Suralidad Ediciones); Tierra Azul, Antología poética mapuche chileno argentina; Muestra poética Riesgo País 2007 (Ediciones Alquimia).
El año 2006 y el 2008 obtuvo la Beca para escritores del Consejo Nacional del Libro y la Lectura por el libro inédito Seducción de los venenos e Invocación al Shumpall, respectivamente. Co-editora de la antología Sombras bajo el paragua: poetas jóvenes de Osorno (Ediciones Trompe, 2006). Organizadora de “Riesgo País, 2007 y 2008: Encuentro Nacional de Poesía Joven” (Valdivia) y de “Sur Itinerante”, encuentro de poetas jóvenes: Castro, Puerto Montt, Puerto Varas, Osorno y Valdivia (Julio, 2008 y 2009). Ha participado en diversas lecturas poéticas y en variados encuentros literarios, en Chile y en el extranjero.

(DeTentaciones de Eva)

Pareja

Un caballo vuela al sur en medio de la guerra.
Un caballo sin alas montado en una nube,
me llama a la puerta de mis sueños
donde soy una potra más rubia que el sol.
Indomable como un pensamiento,
relincho mis ilusiones con olor a hierbas,
perfumo el viento de mi sudor.
Despierto.
El caballo se cae del cielo
y me deja preñada.

Yo, Pecadora

Confieso,
que maté a una flor por la espalda
y le disparé a la cigüeña.
Confieso
que me comí todas las manzanas
y que suspiro tres veces
al encenderse la luna.
Que le mentí a la inocencia
y golpeé a la ternura.
Confieso que he deseado a mis prójimos
y que tengo pensamientos impuros
con un santito.
Confieso que me vendí por dinero.
Que no soy yo
y que he pecado de pensamiento,
palabra y omisión
y confieso, que no me arrepiento.

(De Seducción de los venenos)

Se cumple la profecía
y derramo la tinta por los ojos.
Escribo sin aliento
distrayéndome
en las vacas que atraviesan este puente,
en donde ya no se oyen mugidos,
sino gritos,
de una lanza clavada en la costilla
que señala con sangre
las muertes
que seguirme.

Escribo masacrándome,
mostrando,
abriendo llagas en que llorar
y golpear en tantos pechos.

Plegaria en los murmullos.
Escribo con velas en los ojos.

(De Invocación al Shumpall, inédito)

Me dejo peinar en el ensueño
mal de ojo es esto

Pasmo de corazón
dice mi orina

Agua de carmelitas
untadas a la lengua

Punza la pena de los abandonados

Mal de ojo es esto

Falta tu líquido
mezclado con mi orina

Mixtura de humores
mi mal

Mal de ojos es
que me arranques los cabellos
tras las sábanas.
…………………………………….

Repito este mi rezo
por si vienes.

Aquí, frente a las olas
me arrodillo.

Invoco tus cabellos
anudados por la sal.

Espero a que aparezcas
en la tercera ola niño-pez.

Que me trague el mar.

Que me lleven desnuda por la espuma.

Y allí, donde entre piedra venga arena.
Espero me ilumines en la tercera ola.

Ya sabes que son tres los arco iris
derramados en el aire.

Ya sabes que me duermo entre las rocas
esperando a que aparezcas.

Repito este mi rezo
hasta que vengas.

Envuelto en esas algas que te crecen
desde el sueño a la tristeza.

Paula Bustos Barón

2009-10-21T06:30:00.001-07:00

Paula Bustos Barón (Santiago, 1983). Licenciada en Pedagogía media en Lenguaje y cursa su último semestre de Literatura en Universidad Diego Portales. Autoeditó el poemario Ilegítima (2002). Becaria de la Fundación Neruda en el año 2007.
Ha participado en los talleres de Rossana Byrne, Eugenia Brito, Carlos Iturra. Actualmente trabaja en su tesis creativa llamada Huachas; poesía televideada.

La madre dice
¿Dónde está la cama de Chile?

I

Yo vi a los hijos de mis hijos salir de ahí,
y tocarse ahí
y verse ahí, a los pies
lechosos, frutosos de sed.
Yo vi a los hijos de mis hijos hacerse libertos
mendigar un castellano ajeno
un montepío de trapos ilustres.
Yo vi a mis hijos, los caudillos, los otros.
Yo vi a mis hijos vestirse para el día de la quinta protesta por la civilidad,
les enseñé el claro temblor de los amaneceres nortinos
la fiebre de la sal,
los guié por la ruta salitrera, les dicté la cantata
los inicié en la danza pagana
y les enseñé del ruego al yeso de ojitos de gato.

Yo les dije, ¡Háganse los Unos!
y mis hijos fueron a la cama
descansaron el periódico.
Yo les dije, ¡Háganse ya!
y mis hijos se besaron la rodillas, los codos, las mejillas, las bocas
se tocaron los pechos, se incrustaron gemidos de cielo
se hicieron sangre y cuerpo y caliz y oración.

Mis hijos se penetraron sin intérpretes,
sin tradiciones
y se hicieron monolingües.

II

Yo les dije, esto es una A.
Entonces mis hijos se leyeron,
caminaban y se decían
esto es alameda, araucaria,atacameño,altiplánico.
Yo les dije, esto es una B
y mis hijos se leyeron las repúblicas, las independencias, las conquistas.
Entonces, yo vi a mis hijos llorar y me dije:
sean ellos los salvos, los perdidos, los patagónicos.
Hágase la siesta de Chile, y mis hijos se hicieron los muertos en la cama.
Al tercer día,
yo soy la madre hijo tú de mí.

III

Yo les dije, háganse los otros
y mis hijos los geográficos olvidaron aprender a escribir.
Otra memoria entonces se nacionalizó.
Otra memoria vino a recordarse en el macizo nacional.
Otro cuerpo de hizo en la segunda masacre de Chile.
Entonces mis hijos los Unos
se tomaron las antipatías
y se dijeron:
¡Muchachos la contienda es desigual,
nunca se abrirán las alamedas hacia el pacífico!
Entonces Uno se agarró del vicio
mientras el Otro se lo hacía a su mujer.
Se lo hacía de costado, por atrás.
Al ver esto, me dije;
puros críos muertos nacerán después de la fiesta señores,
y Otros fueron entones los nacidos.

IV

Esa noche se nacionalizaron mis padecimientos.
Yo vi a mis hijos los Unos abandonar a las Otras,
inventarse un poema, un himno nacional.
Yo vi a mis hijas las preñadas bordar insignias
y a la navidad hacerse la última.
Vi la escena del plato frío, las moscas, las disculpas.
Entonces me dije,
¡malditos sean los Unos que olvidaron a las Otras,
hágase la cama de Chile!
Y esa noche todas mis hijas decidieron parir.
Unas de rodillas veían las cabezas de los hijos de las otras
unas manos por detrás por delante un forze
un bracito, una piernita. Todos al nacer dijeron mamá.
Entonces nacieron las vírgenes del Elqui, de los Milagros,
del patio de los Disidentes, de las Esperanzas de las Rocas,
del Tranvía Enlutado, del Paseíto Pobre de los Domingos.
Entonces nacieron las animitas de las deudas, del chacotero sentimental,
de la suerte a cien, de la coa central.

Esa noche se escribió el Primer Libro Usado de Chile.

V

Hubo esa vez
un huacho llamado Chile por criar.
Un nuevo castellano,
un vocabulario sin Ce Hache,
una nueva escritura que aprender.
Entonces ellas mis hijas las madres,
decidieron dar leche al mañoso
parir de la tierra las palabras
dar contienda a una república.
Entonces el hijo hizo lo del padre.
Abandonó a la madre luego de ruegos, conjuros y enmiendas.
Para ellas entonces las madres huachas de Chile,
dediqué una programación estelar.
La modernidad vino a olvidar los abanicos,
todo fue televideado.
Esto es verdad,
esto es triste y verdad señores.
Yo la madre les digo,
en la cama de Chile
están todos mis huachos viendo tv.
Esto es verdad
esto es verdad señores
Bienvenidos a las Huachas
Poesía Televideada.

Carmen García

2009-10-21T06:16:00.000-07:00

Carmen García (Santiago, 1979) es poeta, socióloga y gestora cultural. Como fundadora y directora de Plagio ha desarrollado múltiples proyectos culturales y editoriales. Entre 2003 y 2004 fue directora de proyectos de la Comisión Asesora Presidencial para el Centenario de Pablo Neruda. El año 2005 obtuvo la Beca Fulbright para cursar estudios de postgrado en Nueva York. Su trabajo literario ha sido distinguido con diversos premios, entre los que destacan la Beca para la Creación Poética de la Fundación Pablo Neruda y la Beca de Creación Literaria para Escritores Noveles del Consejo Nacional del Libro y la Lectura. En 2004 publicó su primer libro, La Insistencia (Libros de la Elipse). Actualmente prepara la publicación de su segundo título, Abisal, con el que obtuvo la Beca de Creación Literaria del Consejo del Libro para Escritores Profesionales.

Yo me pregunto quién es el que habla por las noches
con la sombra de quién habla el pájaro que tirita en mi cabeza
a quién conoce el silencio
hacia dónde vuela el corazón que llevo entre las manos
Tengo una cruz en la mitad del rostro
un abismo celeste que mira diminuto
la ciudad oscura donde ya nadie habita
En poco tiempo, todo estará cubierto de agua
las casas, los niños dormidos, el vientre de las mujeres,
las rosas enterradas
En pocas horas, abriremos un camino que nos conduce hacia nada
ahí dejaremos crecer la barba de los abuelos
tomaremos el té con los muertos de la familia
en ninguna parte hablaremos con dios el idioma de la lluvia
su dialecto que cruje abandonado
y veremos a las niñas pasear descalzas
con los pies rotos
con las muñecas quebradas
desenterrando el corazón de los pájaros.

Alguien creyó que el metal de los huesos era blanco
el esqueleto reconoce a los antepasados
repite sus nombres con una estela de vidrio
y sus nombres dejan un brillo que alguien sigue con la mirada
Si hubiese que desenterrar sus dedos para ver hacia donde indican
lo haríamos con las rodillas y la boca
a pesar de la lluvia
a pesar de la nada
plantaríamos semillas en los ojos de los muertos
para que el mito sea de los otros.

Mis hermanos se limaron las uñas con las piedras
descosieron su sangre
y su sangre fue veneno blanco en la boca del sin miedo

Ya nadie camina por los jardines de crin
Nadie lleva la copa colgando de una oreja
Ninguno entiende la calma en medio de la noche

Mis hermanos se rompieron los dedos con las piedras
en homenaje a alguno que tejió una mantilla para los insomnes
y dejó la tierra cubierta de hilo negro
Entendiendo que dormir es un homenaje a los ciegos.

jueves 26 de noviembre, 19.30 hrs.

2009-10-21T06:09:00.000-07:00

lecturas de:
nadia prado

damaris calderón
paula bustos barón
paula ilabaca
rosario concha

fotos de sofía suazo
música de natalia molina

jueves 12 de noviembre, 19.30 hrs.

2009-10-21T06:04:00.000-07:00

lecturas de:
malú urriola
alejandra gonzález
lila díaz
yeny díaz wentén

trabajos de camila zurita
música de natacha montory

jueves 5 de noviembre, 19.30 hrs.

2009-10-21T06:02:00.000-07:00

lecturas de:
soledad fariña
luz m. astudillo
carmen garcía
damaris calderón

collages de luisa rivera
música de natisú

desbordes

2009-10-19T20:51:00.000-07:00

desbordes es un ciclo de arte que se realizará todos los jueves de noviembre y que reunirá, en cada sesión, a cuatro poetas + una artista visual + una cantautora, cada una de ellas con una visión, postura propositiva y configuración de lo femenino.

contacto

2009-10-19T20:38:00.000-07:00

http://desbordesencuentrofemenino.blogspot.com

organizadoras: alexia caratazos/ julieta marchant

mail: desbordesencuentro@gmail.com

facebook: Desbordes Encuentro

programa

2009-10-19T10:16:00.000-07:00

jueves 5 de noviembre, 19.30 hrs.

soledad fariña
luz m. astudillo
carmen garcía
damaris calderón

collages de luisa rivera

música de natisú

jueves 12 de noviembre, 19.30 hrs.

malú urriola
alejandra gonzález
lila díaz
yeny díaz wentén

trabajos de camila zurita

música de natacha montory

jueves 19 de noviembre, 19.30 hrs.

gloria dünkler
mireya zúñiga noemí
alejandra fritz
eugenia brito

trabajos de paula martínez

música de sofía muñoz-carneiro

jueves 26 de noviembre, 19.30 hrs.

nadia prado

paula bustos barón

paula ilabaca
rosario concha

fotos de sofía suazo

música de natalia molina

Desbordes

2009-10-18T21:15:00.000-07:00

Todos los jueves de noviembre, a las 19.30 hrs. en el Thelonious (Bombero Núñez 336, Bellavista).-